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| Itaquara-Ba, 1994 |
Meu pai está escrito nos quatros
cantos, de cada canto onde morou. Em cada casa, em cada árvore, em cada
rua da nossa Itaquara, Ipiaú, Salvador, Jequié. Ele está na pimenta malagueta, na
vitamina, no banho de rio, na caridade, na admiração das pessoas que o rodeavam, na feira, no bolo de milho, na carne de lombo da panela de pressão,
na cerveja arredia dos finais de semana, no licor de casca de laranja, nas
receitas caseiras, nos remédios caseiros, nos carnavais.
No meu pai está a nossa indelével
alegria.
Canrobert Almeida.
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Em deferência ao meu avô Wilson Rocha, pessoa mais que especial. Quem o conheceu, sabe.
Meu pai está escrito nos quatros
cantos, de cada canto onde morou. Em cada casa, em cada árvore, em cada
rua da nossa Itaquara, Ipiaú, Salvador, Jequié. Ele está na pimenta malagueta, na
vitamina, no banho de rio, na caridade, na admiração das pessoas que o rodeavam, na feira, no bolo de milho, na carne de lombo da panela de pressão,
na cerveja arredia dos finais de semana, no licor de casca de laranja, nas
receitas caseiras, nos remédios caseiros, nos carnavais.
No meu pai está a nossa indelével
alegria.
Nele estamos nós.
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